Augusto dos Anjos – Monólogo de uma Sombra

“Sou uma Sombra! Venho de outras eras, 
Do cosmopolitismo das moneras… 
Pólipo de recônditas reentrâncias, 
Larva de caos telúrico, procedo 
Da escuridão do cósmico segredo, 
Da substância de todas as substâncias! 

A simbiose das coisas me equilibra. 
Em minha ignota mônada, ampla, vibra 
A alma dos movimentos rotatórios… 
E é de mim que decorrem, simultâneas, 
A saúde das forças subterrâneas 
E a morbidez dos seres ilusórios! 

Pairando acima dos mundanos tetos, 
Não conheço o acidente da Senectus 
— Esta universitária sanguessuga 
Que produz, sem dispêndio algum de vírus, 
O amarelecimento do papirus 
E a miséria anatômica da ruga! 

Na existência social, possuo uma arma 
— O metafisicismo de Abidarma — 
E trago, sem bramânicas tesouras, 
Como um dorso de azêmola passiva, 
A solidariedade subjetiva 
De todas as espécies sofredoras. 

Como um pouco de saliva quotidiana 
Mostro meu nojo à Natureza Humana. 
A podridão me serve de Evangelho… 
Amo o esterco, os resíduos ruins dos quiosques 
E o animal inferior que urra nos bosques 
É com certeza meu irmão mais velho! 

Tal qual quem para o próprio túmulo olha, 
Amarguradamente se me antolha, 
À luz do americano plenilúnio, 
Na alma crepuscular de minha raça 
Como uma vocação para a Desgraça 
E um tropismo ancestral para o Infortúnio. 

Aí vem sujo, a coçar chagas plebéias, 
Trazendo no deserto das idéias 
O desespero endêmico do inferno, 
Com a cara hirta, tatuada de fuligens 
Esse mineiro doido das origens, 
Que se chama o Filósofo Moderno! 

Quis compreender, quebrando estéreis normas, 
A vida fenomênica das Formas, 
Que, iguais a fogos passageiros, luzem.
E apenas encontrou na idéia gasta, 
O horror dessa mecânica nefasta, 
A que todas as cousas se reduzem! 

E hão de achá-lo, amanhã, bestas agrestes, 
Sobre a esteira sarcófaga das pestes 
A mostrar, já nos últimos momentos, 
Como quem se submete a uma charqueada, 
Ao clarão tropical da luz danada, 
espólio dos seus dedos peçonhentos. 

Tal a finalidade dos estames! 
Mas ele viverá, rotos os liames 
Dessa estranguladora lei que aperta 
Todos os agregados perecíveis, 
Nas eterizações indefiníveis 
Da energia intra-atômica liberta! 

Será calor, causa úbiqua de gozo, 
Raio X, magnetismo misterioso, 
Quimiotaxia, ondulação aérea, 
Fonte de repulsões e de prazeres, 
Sonoridade potencial dos seres, 
Estrangulada dentro da matéria! 

E o que ele foi: clavículas, abdômen, 
O coração, a boca, em síntese, o Homem, 
— Engrenagem de vísceras vulgares — 
Os dedos carregados de peçonha, 
Tudo coube na lógica medonha 
Dos apodrecimentos musculares! 

A desarrumação dos intestinos 
Assombra! Vede-a! Os vermes assassinos 
Dentro daquela massa que o húmus come, 
Numa glutoneria hedionda, brincam, 
Como as cadelas que as dentuças trincam 
No espasmo fisiológico da fome. 

É uma trágica festa emocionante! 
A bacteriologia inventariante 
Toma conta do corpo que apodrece… 
E até os membros da família engulham, 
Vendo as larvas malignas que se embrulham 
No cadáver malsão, fazendo um s. 

E foi então para isto que esse doudo 
Estragou o vibrátil plasma todo, 
À guisa de um faquir, pelos cenóbios?!… 
Num suicídio graduado, consumir-se, 
E após tantas vigílias, reduzir-se 
À herança miserável de micróbios! 

Estoutro agora é o sátiro peralta 
Que o sensualismo sodomista exalta, 
Nutrindo sua infâmia a leite e a trigo…
Como que, em suas células vilíssimas, 
Há estratificações requintadíssimas 
De uma animalidade sem castigo. 

Brancas bacantes bêbedas o beijam. 
Suas artérias hírcicas latejam, 
Sentindo o odor das carnações abstêmias, 
E à noite, vai gozar, ébrio de vício, 
No sombrio bazar do meretrício, 
O cuspo afrodisíaco das fêmeas. 

No horror de sua anômala nevrose, 
Toda a sensualidade da simbiose, 
Uivando, à noite, em lúbricos arroubos, 
Como no babilônico sansara, 
Lembra a fome incoercível que escancara 
A mucosa carnívora dos lobos. 

Sôfrego, o monstro as vítimas aguarda. 
Negra paixão congênita, bastarda, 
Do seu zooplasma ofídico resulta… 
E explode, igual à luz que o ar acomete, 
Com a veemência mavórtica do ariete 
E os arremessos de uma catapulta. 

Mas muitas vezes, quando a noite avança, 
Hirto, observa através a tênue trança 
Dos filamentos fluídicos de um halo 
A destra descarnada de um duende, 
Que, tateando nas tênebras, se estende 
Dentro da noite má, para agarrá-lo! 

Cresce-lhe a intracefálica tortura, 
E de su’alma na caverna escura, 
Fazendo ultra-epilépticos esforços, 
Acorda, com os candieiros apagados, 
Numa coreografia de danados, 
A família alarmada dos remorsos. 

É o despertar de um povo subterrâneo! 
É a fauna cavernícola do crânio 
— Macbeths da patológica vigília, 
Mostrando, em rembrandtescas telas várias, 
As incestuosidades sanguinárias 
Que ele tem praticado na família. 

As alucinações tácteis pululam. 
Sente que megatérios o estrangulam… 
A asa negra das moscas o horroriza; 
E autopsiando a amaríssirna existência 
Encontra um cancro assíduo na consciência 
E três manchas de sangue na camisa! 

Míngua-se o combustível da lanterna 
E a consciência do sátiro se inferna, 
Reconhecendo, bêbedo de sono, 
Na própria ânsia dionísica do gozo, 
Essa necessidade de horroroso, 
Que é talvez propriedade do carbono! 

Ah! Dentro de toda a alma existe a prova 
De que a dor como um dartro se renova, 
Quando o prazer barbaramente a ataca… 
Assim também, observa a ciência crua, 
Dentro da elipse ignívoma da lua 
A realidade de uma esfera opaca. 

Somente a Arte, esculpindo a humana mágoa, 
Abranda as rochas rígidas, torna água 
Todo o fogo telúrico profundo 
E reduz, sem que, entanto, a desintegre, 
Á condição de uma planície alegre, 
A aspereza orográfica do mundo! 

Provo desta maneira ao mundo odiento 
Pelas grandes razões do sentimento, 
Sem os métodos da abstrusa ciência fria 
E os trovões gritadores da dialética, 
Que a mais alta expressão da dor estética 
Consiste essencialmente na alegria. 

Continua o martírio das criaturas: 
— O homicídio nas vielas mais escuras, 
— O ferido que a hostil gleba atra escarva, 
— O último solilóquio dos suicidas — 
E eu sinto a dor de todas essas vidas 
Em minha vida anônima de larva!”

Disse isto a Sombra. E, ouvindo estes vocábulos, 
Da luz da lua aos pálidos venábulos, 
Na ânsia de um nervosíssimo entusiasmo, 
julgava ouvir monótonas corujas, 
Executando, entre caveiras sujas, 
A orquestra arrepiadora do sarcasmo! 

Era a elegia panteísta do Universo, 
Na podridão do sangue humano imerso, 
Prostituído talvez, em suas bases… 
Era a canção da Natureza exausta, 
Chorando e rindo na ironia infausta 
Da incoerência infernal daquelas frases. 

E o turbilhão de tais fonemas acres 
Trovejando grandíloquos massacres, 
Há-de ferir-me as auditivas portas, 
Até que minha efêmera cabeça 
Reverta à quietação da treva espessa 
E à palidez das fotosferas mortas!

Augusto dos Anjos, Eu e outras Poesias