Margaret Atwood

Ah, crianças, vocês vão crescer num mundo sem pássaros?
Ainda há grilos, onde vocês estão?
Ainda haverá ásteres?
Mariscos, pelo menos?
Mariscos, talvez não.

Sabemos que existirão ondas.
Não é necessária muita vida para elas.
Uma brisa, uma tempestade, um ciclone.
Marolas também. Rochas.
Rochas consolam.

Haverá pôr do sol, desde que haja pó.
Haverá pó.

Ah, crianças, vocês vão crescer num mundo sem canções?
Sem pinheiros, sem musgos?

Vocês passarão suas vidas numa caverna,
uma caverna selada com fornecimento de oxigênio,
até que falte energia?
Seus olhos serão brancos leitosos, feito os olhos
dos peixes abissais?
Lá dentro, o que vocês vão desejar?

Ah, crianças vocês vão crescer num mundo sem gelo?
Sem camundongos, sem liquens?

Ah, crianças, vocês vão crescer?

Margaret Atwood, Poemas tardios

As coisas eram boas, então?
Sim. Eram boas.
Você sabia que eram boas?
Naquele momento? Na sua época?

Não, porque eu estava preocupada
ou talvez com fome
ou insone, metade do tempo.
De vez em quando tinha uma pera ou ameixa
ou uma xícara com algo dentro,
ou uma cortina branca, ondulando,
ou até mesmo uma ajuda.
Talvez a luz suave da lamparina
naquela tenda antiga,
sabotando a beleza, a plenitude,
corpos entrelaçados e chamegando,
se inflamam e então acaba.

Miragens, você decide:
tudo era nunca.
Embora sobre seu ombro lá esteja,
seu tempo repousando como piquenique
sob o sol, ainda reluzindo
embora seja noite.
Não olhe para trás, eles dizem:
você será transformada em sal.
E, no entanto, por que não? Por que não olhar?
Não é brilhante?
Não é bonito, lá atrás?

Margaret Atwood, Poemas tardios

Você emerge de um monte de neve
com três cabeças, todas
as suas mãos estavam em seus bolsos

Eu disse, por acaso não
vi você em algum lugar antes

Você fingiu estar faminto
eu te ofereci sanduíches e ginger ale
mas você recusou

Seus seis olhos brilhavam
vermelhos, você tremia astutamente

Não podemos
ser amigos, perguntei;
você não respondeu.

Margaret Atwood, Políticas do poder: Poemas