Tristeza assim,
tão derramada,
não tem senão falsa razão.
Lágrima assim,
tão viva e exposta,
só pode salgar mentiras.
Desgosto tão à vista
só pode ser lembrança
de antiga casa bem quista,
nostalgia de canto, choro ou dança.
Mais do que um pranto
é um despir de asa,
a fria febre do que foi brasa.
Saudade não de um tempo
mas de um Sol que já morreu.
Mia Couto, Vagas e Lumes
Sem comentários