Estas filhas do Tempo, hipócritas Hemeras,
Como um derviz descalço, encapuçado e mudo,
Marchando uma após a outra, em sucessões infindas,
Trazem cheias as mãos de grinaldas e feixes:
Com miríficos dons, fausto ou doiradas messes,
Brindam a todos nós – segundo a nossa escolha.
Em meu jardim fechado, as vi passar com pompa;
Mas, esquecido então dos meus sonhos de outrora,
Contentei-me com ter alguns pomos…Hemera,
Sem murmurar palavra, a seguir, foi passando,
E percebi – já tarde – o seu riso de mofa.
O Livro de Ouro da Poesias dos Estado Unidos
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