Sylvia Plath – Mulher estéril

Vazia, ecôo até o mínimo passo,

Museu sem estátuas, grandioso, com pilares, pórticos, rotundas.

Em meu pátio uma fonte salta e mergulha em si mesma,

Casta e cega para o mundo. Lírios de mármore

Exalam sua palidez feito perfume.

Me imagino com um grande público,

Mãe de uma branca Nike e vários Apolos de olhos nus.

Em vez disso, os mortos me ferem com atenções, nada pode acontecer.

A lua pousa a mão em minha testa,

Pálida e silenciosa como uma enfermeira.